Why the Situation in Iran Does Not Let Me Go

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Iran was my home.

And that is exactly why I cannot stay silent.

There are countries you read about. And there are countries you live in. The difference between the two o:en decides whether a political situation remains abstract or becomes something that never lets you go. For years, the inhumane situation in Iran has continued to worsen. Even if it seems far away, unimaginable, or too abstract for many people, the scale has long been reached where it should concern all of us.

I believe nothing has ever occupied me as deeply as the situation in Iran. Why?

Because for me it is more than politics. More than a headline. More than a cruel story you want to close so you don’t have to feel it.

When I moved to Iran in 2021, many people once again thought I was crazy. And yes, I was afraid. I knew this journey would come with many restrictions. But through previous travels and the way I was raised, I also knew this: there is always more than the narrative we are shown. More than the image held up to us.

I wanted to build a home. Learn the language. Form friendships. Find people I could share interests with, exchange ideas with, and grow alongside.

At first, I wore my headscarf very strictly, even fixing it with a clip so it wouldn’t slip. Not only because I had to, but because I believed it was respectful toward the culture. But it didn’t take long to notice that many people did not follow the state’s rules themselves , something the government and state media describe as “disobedience.” Headscarves worn loosely or not at all. Caps instead of hijabs. Women sitting in the men’s section of the subway.

I met people who shared the same values, needs, and hopes as I did. Conversations about everything: open, warm, honest. I was invited to meals, to hikes, into homes, into circles of friends. I became part of a women’s futsal team. And without anyone having to explain it to me, I felt it: there is a deeply rooted culture within the people that I had known very little about before.

Many people felt the same way I did. The headscarf is not worn out of belief, it is imposed. Alcohol is officially forbidden, yet easy to obtain and part of celebrations. Women are not allowed to sing or dance and yet singing and dancing happen everywhere: in cars, while hiking, before and after meals. Old stories are told, poetry is read, music is shared.

The first celebrations I experienced were Chaharshanbe Suri, where people jump over fire to let go of what is bad and make space for what is good, and Yalda, when families gather to read stories, poetry, and dramas from ancient Persian literature.

The smells and tastes of food I had never known before. The craftsmanship in the bazaars. The diversity of landscapes, the colorful windows, the majestic buildings, all of this made Iran feel like home very quickly.

And yet, over time, I noticed something else.

Behind all the warmth, beauty, and creativity, there is something broken. Unhappiness. Restriction. Oppression. The more Iran became my home, the more clearly I saw its darker sides and the more they began to affect me more and more.

Reality was far more complex than the rules. Quiet forms of so-called “disobedience” were everywhere, not as provocation, but as acts of self-determination. What surprised me most was not the contradiction between law and daily life, but the depth of human connection. I met people who carried the same values as I did: freedom of thought, openness in conversation, warmth in relationships, alongside respect for religion.

It became increasingly clear to me that Iranian culture cannot be reduced to religion. The Islamic Republic is a political construct imposed on people. At the latest since “Women, Life, Freedom,” it has become evident that religion is instrumentalized to justify control, violence, and inequality, in order to remain in power.

There are things everyone knows, yet hardly anyone speaks about. A shared awareness of invisible boundaries. A fear that is not loud, but always present. Unhappiness that people try to endure through hope. The certainty that everything can be watched, and that arbitrariness can become reality at any moment. This kind of control is quiet, constant, and slowly and slowly drained me emotionally.

The poetry-shaped culture inspired me and made me feel alive. At the same time, the confinement awakened old resources in me: painting, dancing, writing, photography, the pull toward nature. But everything remained limited. I wanted to grow, but I couldn’t, because real freedom did not exist.

There was the fear of arrests of people I had personally met. The fear that others could be questioned because of me. The government tries to block outside influences: values, music, ideas. And yet VPNs were everywhere. At the same time, foreign influence is used as an excuse. So-called “disobedience” is blamed on the outside, on Western countries supposedly inciting people.

What is especially disturbing is that repression does not come only from state forces. There are numerous reports and testimonies that foreign militias, including fighters from Iraq or Hezbollah, are also being used against the population. This is repeatedly justified by labeling protesters as alleged Mossad operations or American agents. In this way, violence is justified, responsibility is shifted, and any form of resistance is criminalized.

In Iran, people are executed. People are violently taken from the streets or from their homes. There is no real legal process. In Germany, hardly anyone could imagine that this fear is real and justified. Living with the knowledge that everything can be watched, but doesn’t always have to be. Living under complete arbitrariness.

And then there is the experience of watching Western values, justice, freedom, human dignity, values I carry within me, being repeatedly trampled by the failure of German politics and the German embassy in Iran. Negotiations continue with those who kill.

Government narratives are legitimized, softened, or even spread further. This has torn me apart, again and again.

And now: demonstrations across the country. A revolution. A bloodbath on the streets. A massacre. Did it have to come this far for it to finally be understood? Is it being understood now?

This is not about armed militias fighting each other. It is not about Islamophobia. It is not about fighting religious people. It is about people who share the same values as I do. People who want to live. Who want to speak honestly. Who want to express criticism without fear. People who want the right to a fair trial. Who want to help shape their own country.

This is not about reforms. it is a clear no to a tyrannical, corrupt, and repressive government.

It is about people who have the courage to stand up without weapons and say no. Iran is not an Islamic Republic because all people identify with Islam. It is one because Islamist came to power and established Sharia as the highest law, abusing it to justify crimes, oppression, and inequality. This government destroys the diversity of Iranian culture and exports its ideology through militias to other countries. It kills to spread shock and fear by all means.

This is not about Islam. It is about every human being having the right to decide for themselves.

When I felt the urge to leave Iran because I knew I could never be fully happy there and feared breaking internally, the people in Iran understood me immediately.

They gave me strength. Courage. Fire.

I lost security and my former relationship. They did not judge me. They were not jealous that I could leave. They wanted me to live.

To this day, some of my closest friendships and my greatest support come from people I met in Iran. I miss them endlessly. And I know that no matter what happens in Iran, even now they have the strength to tell me to keep living my life, to be happy, and not to worry.

But they are not superheroes.

They are people. And they deserve that I speak about what I experienced in Iran.

That what is happening in Iran is spoken about.

That governments who kill are named as such.

That dialogue is not held with those in power, but with the population. That the voices, opinions, and stories of the people in Iran are heard.

That we do not look away.

That we take seriously how people fight for freedom.

That we ask them what they need from us.

To listen, To look, to be honest & To be human.

Warum mich die Situation im Iran nicht loslässt

Iran war mein Zuhause und genau deshalb kann ich nicht schweigen.

Es gibt Länder, über die man liest. Und es gibt Länder, in denen man lebt. Der Unterschied zwischen beidem entscheidet oft darüber, ob eine politische Situation abstrakt bleibt oder einen nie wieder loslässt. Seit Jahren verschärft sich die menschenunwürdige Situation im Iran. Auch wenn sie für viele weit weg, unvorstellbar oder zu abstrakt erscheint: Das Ausmaß ist längst erreicht, an dem es uns alle etwas angehen sollte.

Ich glaube, mich hat noch nie etwas so sehr beschäftigt wie die Situation im Iran.Warum?

Weil sie für mich mehr ist als Politik. Mehr als eine Schlagzeile. Mehr als eine grausame Geschichte, die man am liebsten zuklappt, um sie nicht fühlen zu müssen.

Als ich 2021 in den Iran zog, hielten mich viele, wieder einmal, für verrückt. Und ja, ich hatte auch Angst. Ich wusste, diese Reise würde viele Einschränkungen bedeuten. Aber durch frühere Reisen und durch die Art, wie ich aufgewachsen bin, wusste ich auch: Es gibt immer mehr als das Narrativ, das wir präsentiert bekommen. Mehr als den Spiegel, den man uns hinhält.

Ich wollte mir ein Zuhause aufbauen. Die Sprache lernen. Freundschaften schließen. Menschen finden, mit denen ich Interessen teile, mich austauschen kann, wachsen kann.

Am Anfang trug ich mein Kopftuch streng, sogar mit einer Spange, damit es nicht verrutscht. Nicht nur, weil ich es musste, sondern weil ich dachte, es sei respektvoll gegenüber der Kultur. Doch schnell merkte ich, dass viele Menschen die staatlichen Auflagen selbst nicht einhielten, etwas, das von Regierung und staatlichen Medien als „Ungehorsam“ bezeichnet wird: kein Kopftuch oder nur locker getragen, Kappen statt Hijab, Frauen im Männerwaggon der U-Bahn.

Ich lernte Menschen kennen, die dieselben Werte, Bedürfnisse und Wünsche hatten wie ich. Gespräche über alles Mögliche, offen, herzlich, ehrlich. Ich wurde zum Essen eingeladen, zu Wanderungen, nach Hause, in Freundeskreise. Ich wurde Teil eines Frauen-Futsal-Teams. Und ohne dass mir jemand das direkt sagte, spürte ich: Tief verwurzelt in den Menschen lebt eine Kultur, von der ich zuvor kaum etwas wusste.

Viele fühlten wie ich. Das Kopftuch wird nicht aus Überzeugung getragen, es ist aufgezwungen. Alkohol ist offiziell verboten, aber leicht erhältlich und Teil von Feiern. Frauen dürfen nicht singen oder tanzen und doch wird überall gesungen und getanzt: im Auto, beim Wandern, vor und nach dem Essen. Alte Geschichten werden erzählt, Gedichte gelesen, Musik gehört.

Die ersten Feste, die ich erlebte, waren Chaharshanbe Suri, bei dem man über Feuer springt, um das Schlechte loszulassen und dem Guten Raum zu geben, und Yalda, bei dem Familien zusammenkommen, um Geschichten, Poesie und Dramen aus alten persischen Werken zu lesen. Die Gerüche und Geschmäcker des Essens, die ich nie zuvor kannte. Die handwerkliche Kunst auf den Basaren. Die vielfältigen Landschaften, die bunten Fenster, die majestätischen Gebäude, all das machte den Iran sehr schnell zu meinem Zuhause.

Und doch bemerkte ich mit der Zeit auch etwas anderes.

Hinter all der Herzlichkeit, Schönheit und Kreativität liegt etwas Zerbrochenes. Unglück. Einschränkung. Unterdrückung. Je mehr der Iran mein Zuhause wurde, desto deutlicher sah ich seine Schattenseiten und desto mehr begannen sie auch mich zu zermürben.

Die Realität war komplexer als die Regeln. Formen des stillen sogenannten „Ungehorsams“ waren überall sichtbar, nicht als Provokation, sondern als Ausdruck von Selbstbestimmung. Was mich am meisten überraschte, war nicht der Widerspruch zwischen Gesetz und Leben, sondern die Tiefe der Begegnungen. Ich traf Menschen, die dieselben Werte trugen wie ich: Freiheit im Denken, Offenheit im Austausch, Wärme im Miteinander und gleichzeitig Respekt vor Religion.

Mir wurde immer klarer: Die iranische Kultur kann nicht auf Religion reduziert werden. Die Islamische Republik ist ein Konstrukt, das Menschen übergestülpt wurde. Spätestens seit „Frauen, Leben, Freiheit“ wurde deutlich, dass Religion instrumentalisiert wird, um Kontrolle, Gewalt und Ungleichheit zu legitimieren um an der Macht zu bleiben.

Es gibt Dinge, über die alle Bescheid wissen, über die aber kaum jemand spricht. Eine kollektive Kenntnis von Grenzen. Eine Angst, die sich nicht zeigt, aber ständig präsent ist. Unglück, das versucht, durch Hoffnung erträglich zu werden. Die Gewissheit, dass alles beobachtet werden kann und dass Willkür jederzeit Realität werden kann. Diese Form von Kontrolle ist leise und langsam zermürbend.

Die von Poesie geprägte Kultur inspirierte mich, ließ mich aufleuchten. Gleichzeitig weckte die Enge alte Ressourcen in mir: malen, tanzen, schreiben, fotografieren, der Drang in die Natur. Doch alles blieb limitiert. Ich wollte wachsen, aber es ging nicht. Denn echte Freiheit gab es nicht.

Die Angst vor Verhaftungen von Menschen, denen ich persönlich begegnet war. Die Angst, dass Menschen wegen mir befragt werden könnten. Die Regierung versucht, Einflüsse von außen fernzuhalten: Werte, Musik, Gedanken. Trotzdem VPNs gab es überall. Gleichzeitig wird das Ausland als Ausrede benutzt. Der sogenannte „Ungehorsam“ komme von außen, Menschen würden von westlichen Staaten angestachelt.

Besonders erschütternd ist, dass die Repression nicht nur durch staatliche Kräfte erfolgt. Es gibt zahlreiche Berichte und Zeugenaussagen, dass auch ausländische Milizen, darunter Kämpfer aus dem Irak oder der Hezbollah, eingesetzt werden, um gegen die eigene Bevölkerung vorzugehen. Dieses Vorgehen wird immer wieder damit gerechtfertigt, Protestierende als angebliche Mossad-Operationen (Israelischer Auslandsgeheimdienst) oder amerikanische Agenten darzustellen. So wird Gewalt legitimiert, Verantwortung verschoben und jede Form von Widerstand kriminalisiert.

Im Iran werden Menschen hingerichtet. Menschen werden von der Straße oder aus ihren Wohnungen heraus gewaltsam verhaftet. Einen echten Prozess gibt es nicht. In Deutschland konnte sich kaum jemand vorstellen, dass diese Angst real und berechtigt ist. Dieses Wissen, dass alles beobachtet werden kann aber nicht muss. Diese völlige Willkür.

Und dann mitzuerleben, wie die westlichen Werte von Recht, Freiheit und Menschenwürde, die ich in mir trage, durch das Versagen der deutschen Politik und der deutschen Botschaft im Iran immer wieder mit Füßen getreten werden. Wie weiter mit Tätern verhandelt wird.

Wie Worte und Narrative der Regierung legitimiert, neutralisiert oder sogar weiterverbreitet werden. Das hat mich jedes Mal aufs Neue tief erschüttert.

Und jetzt: Demonstrationen im ganzen Land, ein Revolution ein Blutbad auf den Straßen, ein Massaker. Musste es so weit kommen, damit es endlich verstanden wird? Wird es entlich verstanden?

Im Iran geht es nicht um bewaffnete Milizen, die gegeneinander kämpfen. Es geht nicht um Islamfeindlichkeit und nicht um einen Kampf gegen gläubige Menschen. Es geht um Menschen, die die gleichen Werte haben wie ich. Menschen, die leben wollen. Die sagen wollen, was sie wirklich fühlen. Die Kritik äußern wollen, ohne Angst. Menschen, die ein Recht auf einen fairen Prozess wollen. Die ihr Land mitgestalten möchten.

Es geht nicht um Reformen. Es ist ein klares Nein zu einer Regierung, die tyrannisch, korrupt und repressiv ist.

Es geht um Menschen, die den Mut haben, ohne Waffen aufzustehen und Nein zu sagen.

Der Iran ist keine Islamische Republik, weil alle Menschen sich dem Islam zugehörig fühlen. Er ist es, weil Islamisten an die Macht gekommen sind, die die Scharia als oberstes Gesetz festgelegt haben und sie missbrauchen, um Verbrechen, Unterdrückung und Ungleichheit zu legitimieren. Diese Regierung zerstört die Vielfalt der iranischen Kultur und exportiert ihre Ideologie über Milizen in andere Länder. Die Islamische Regierung tötet, um schock und angst zu verbreiten, mit allen mitteln.

Es geht hier nicht um den Islam. Es geht darum, dass jeder Mensch selbst bestimmen darf.

Als ich selber im Iran den Drang verspürte zu gehen, weil ich spürte, dass ich niemals ganz glücklich sein könnte und Angst hatte, innerlich zu zerbrechen, verstanden mich die Menschen im Iran sofort. Sie gaben mir Kraft. Mut. Feuer. Ich verlohr Sicherheiten und meine ehemaliege Beziehung. Sie verurteilten mich nicht. Sie waren nicht neidisch, dass ich gehen konnte. Sie wollten, dass ich lebe.

Bis heute sind einige meiner engsten Freundschaften und Rückhalt Menschen, die ich im Iran kennengelernt habe. Ich vermisse sie unendlich. Und ich weiß: Egal, was im Iran passiert selbst jetzt haben sie die Stärke, mir zu sagen, ich solle mein Leben weiterleben, glücklich sein, mir keine Sorgen machen.

Aber sie sind keine Superhelden. Sie sind Menschen.

Und sie verdienen, dass ich über das, was ich im Iran erlebt habe spreche. Das über das was im iran passiert, gesprochen wird. Dass Regierungen, die morden, auch als solche benannt werden. Dass Dialoge nicht mit der Macht, sondern mit der Bevölkerung geführt werden. Dass die Stimmen, Meinungen und Geschichten der Menschen im Iran gehört werden.

Dass wir nicht wegsehen.

Dass wir ernst nehmen, wie Menschen für Freiheit kämpfen.

Dass wir sie fragen, was sie von uns brauchen.

Hinhören. Hinsehen. Aufrichtig sein. Menschlich sein.